Năm 2007, em trai m/ất t/ích, bố mẹ tìm kiếm suốt 18 năm nhưng vô vọng, một lần đi công tác, anh trai nhìn thấy người phục vụ liền bật kh/óc n/ức n/ở…
Năm 2007, khi tôi học lớp 9, gia đình tôi chìm trong một bi/ến c/ố không thể nào quên. Hôm ấy, mẹ dẫn em trai tôi – Huy, mới tròn 4 tuổi – ra chợ. Giữa dòng người đông đúc, chỉ một thoáng s/ơ s/ẩy, em bi/ến m/ất không dấu vết.
Bố mẹ lập tức báo tin, chạy khắp nơi tìm kiếm. Từ làng trên xóm dưới, đến các tỉnh lân cận, rồi cả những nơi xa lạ, chỉ cần nghe ai nói thấy đứa trẻ giống Huy là bố mẹ lại v/ội v/ã lên đường. Nhưng lần nào trở về cũng chỉ trong nước mắt.
Suốt 18 năm, ngôi nhà của chúng tôi không bao giờ khóa cửa hẳn. Mẹ tin rằng, nếu Huy tìm được đường về, em sẽ bước vào như chưa từng rời xa. Bố tôi thì lặng lẽ giữ chiếc xe đạp cũ của em, thỉnh thoảng lại lau chùi, như để nhắc nhở rằng một ngày nào đó nó sẽ được dùng lại.
Tôi lớn lên cùng n/ỗi đ/au ấy. Mỗi lần thấy mẹ kh/óc ng/ất bên bàn thờ, tôi thầm hứa: Nếu một ngày nào đó gặp lại em, tôi nhất định đưa nó về bằng mọi giá.
Tháng 4 năm ngoái, tôi đi công tác ở một thành phố lớn. Buổi tối, sau cuộc họp, tôi cùng đồng nghiệp ghé một quán ăn nhỏ. Người phục vụ bước ra, dáng người gầy, gương mặt xanh xao nhưng đôi mắt… khiến tim tôi c//hấn độ//ng.
Ánh mắt ấy, tôi đã từng thấy trong những tấm ảnh cũ. Vết sẹ/o nh/ỏ ở lông mày phải – chính xác là vết sẹo Huy để lại sau một lần ng/ã x/e. Tôi r/un rẩ/y đứng dậy, nghẹn ngào gọi:
“Huy! Có phải em là Huy không?”
Cậu thanh niên g//iật mì/nh, nhìn tôi bối rối. Một thoáng sau, đôi môi cậu run run:
“Anh… biết tôi sao?”…
Tôi nghẹn ngào, nước mắt trào ra không kịp ngăn:
– Huy… em là em trai của anh. Em… không nhớ gì sao?
Cậu thanh niên sững người, đôi mắt mở to, lùi lại một bước. Ánh mắt cậu như chìm vào khoảng không vô định, rồi ôm đầu, thở gấp:
– Tôi… không… tôi không có anh… tôi… chỉ nhớ… những cơn ác mộng.
Giọng cậu run rẩy, còn tôi thì như chết lặng. Một đồng nghiệp thấy thế vội đỡ lấy tôi, hỏi nhỏ:
– Có chuyện gì vậy?
Tôi không trả lời, chỉ run run đưa tấm ảnh cũ trong ví – tấm ảnh chụp Huy hồi 4 tuổi mà tôi vẫn mang theo bên mình. Tôi chìa cho cậu xem.
Ánh mắt cậu bỗng dừng lại thật lâu. Môi cậu mấp máy, rồi nước mắt bất giác lăn dài:
– Đây… đây là tôi sao?
Tôi gật đầu, ôm chặt lấy cậu, khóc nấc:
– Em trai của anh… cuối cùng anh cũng tìm được em rồi.
Cả quán ăn lặng đi. Đồng nghiệp tôi lặng lẽ lau nước mắt, còn mấy thực khách nhìn theo cũng bùi ngùi.
Huy run rẩy kể rằng, năm đó em bị một kẻ xấu bắt cóc rồi bán đi rất xa. Trải qua nhiều năm lưu lạc, em bị ép đi làm thuê, không ai dạy dỗ, ký ức dần mờ nhạt. Chỉ còn vài mảnh vụn ám ảnh – tiếng mẹ gọi tên, hình ảnh một ngôi nhà mái ngói, và vết sẹo trên lông mày.
Tôi đưa Huy về sau đó. Đêm ấy, ngồi trên chuyến xe đường dài, Huy tựa đầu vào vai tôi mà khóc, như một đứa trẻ lạc đường tìm thấy chốn trở về.
Khi chúng tôi bước qua cánh cổng nhà, mẹ tôi đã gần như ngất lịm. Bà ôm chầm lấy Huy, đôi tay run rẩy sờ khắp mặt mũi, khóc nấc:
– Con ơi… mẹ đây… mẹ đã đợi con suốt 18 năm…
Bố tôi lặng lẽ ngồi xuống, châm điếu thuốc run bần bật, rồi vụt đứng dậy ôm lấy hai mẹ con, nước mắt người đàn ông chảy xuống trong im lặng.
Khoảnh khắc ấy, cả nhà tôi như vỡ òa. Bao nhiêu năm đau đớn, bao nhiêu năm hi vọng rồi tuyệt vọng, cuối cùng cũng hóa thành một ngày đoàn tụ.
Và tôi biết, cuộc đời này có thể lấy đi của chúng tôi rất nhiều thứ, nhưng có một điều nó không bao giờ dập tắt nổi: tình thân ruột thịt – sợi dây kết nối máu mủ, dù có xa cách đến đâu, cũng sẽ tìm thấy nhau.
Người đàn ông trung niên đem hồ sơ đi xin việc nhưng bị lễ tân đu///ổi về: “Đằng nào cũng bị lo//ại, phỏng vấn làm gì cho m/ất công”
