MẸ CHỒNG GIỮ HẾT TIỀN LƯƠNG CỦA TÔI, ĐẾN KHI MẸ RUỘT CẦN TIỀN CHỮA BỆNH, BÀ LẠI NÓI: “ĐỪNG MƠ MANG TIỀN VỀ CHO NGƯỜI NGOÀI!”

Tôi tên là Lâm Nhược Hy, hai mươi chín tuổi.

Tôi từng nghĩ lấy chồng rồi, chỉ cần vợ chồng yêu thương nhau thì dù sống chung với bố mẹ chồng cũng không đáng sợ.

Cho đến khi tôi bước chân vào nhà họ Tần.

Mẹ chồng tôi, Tần Tú Lan, là kiểu phụ nữ cả đời quen với việc quyết định mọi thứ.

Ngày tôi kết hôn với Tần Hạo, bà đã nói ngay trước mặt họ hàng:

“Nhà này không có chuyện con dâu giữ tiền riêng. Sau này tiền lương của Nhược Hy cứ đưa mẹ quản lý. Mẹ sống từng này tuổi, chẳng lẽ lại không biết tiêu tiền bằng con?”

Tôi ngượng ngùng nhìn chồng.

Tần Hạo chỉ cười:

“Em cứ nghe mẹ đi. Mẹ quản lý tiền rất giỏi.”

Tôi không tranh cãi.

Tháng đầu tiên nhận lương, tôi chuyển toàn bộ tiền vào tài khoản mẹ chồng.

Tháng thứ hai cũng vậy.

Rồi tháng thứ ba.

Một năm.

Hai năm.

Ba năm.

Tổng cộng, tôi đã đưa cho bà hơn 430.000 nhân dân tệ.

Lương của Tần Hạo không thấp, nhưng anh luôn nói công việc của anh cần giao tiếp, cần quan hệ, tiền để anh tự giữ.

Còn tôi?

Tôi đi làm từ tám giờ sáng đến tám giờ tối.

Tiền lương vừa về đã chuyển cho mẹ chồng.

Bà dùng tiền đó đóng tiền điện nước, tiền ăn uống, tiền học thêm cho em chồng, thậm chí cả tiền sửa xe cho Tần Hạo.

Có lần tôi hỏi:

“Mẹ, tháng này con cần gửi một ít tiền về cho mẹ ruột.”

Tần Tú Lan lập tức cau mặt.

“Nhà mình thiếu gì thứ phải chi? Con gái lấy chồng rồi thì phải biết lo cho nhà chồng. Mẹ ruột con có chồng bà ấy, có con trai bà ấy. Sao chuyện gì cũng đến lượt con?”

Tôi im lặng.

Tần Hạo cũng im lặng.

Từ ngày lấy chồng, tôi gần như chẳng gửi được đồng nào về cho mẹ.

Mẹ tôi, Lâm Quế Chi, ở quê một mình.

Bố mất sớm.

Anh trai tôi làm công nhân ở tỉnh khác, tiền lương chỉ đủ nuôi vợ con.

Mẹ chưa bao giờ trách tôi.

Bà luôn nói:

“Con sống tốt là mẹ yên tâm rồi.”

Cho đến một buổi tối tháng mười.

Điện thoại tôi đổ chuông.

Là anh trai.

Giọng anh run lên:

“Nhược Hy, em về được thì về ngay. Mẹ phải nhập viện.”

Tôi chết lặng.

“Mẹ bị sao?”

“Bác sĩ nói cần phẫu thuật. Chi phí trước mắt khoảng hai trăm nghìn tệ.”

Tay tôi lạnh ngắt.

Hai trăm nghìn.

Đó là số tiền tôi không thể lấy ra ngay lập tức.

Tối hôm đó, tôi về nhà sớm.

Tần Tú Lan đang ngồi xem tivi.

Tôi bước tới:

“Mẹ, con muốn xin mẹ 200.000 tệ. Mẹ con phải phẫu thuật.”

Bà ngẩng đầu lên.

Một giây.

Hai giây.

Sau đó, bà bật cười khẩy.

“Tiền gì?”

“Tiền lương của con mấy năm nay.”

Sắc mặt bà lập tức thay đổi.

“Cô nói cái gì?”

“Con chỉ cần lấy lại 200.000 tệ thôi.”

Tần Tú Lan đập mạnh chiếc cốc xuống bàn.

“Cô bị điên à?”

Tôi sững người.

Bà chỉ tay vào tôi:

“Tiền của cô vào nhà này rồi thì là tiền của nhà này! Cô đừng có mơ tưởng mang về cho người ngoài!”

“Nhưng đó là mẹ ruột của con.”

“Thì sao?”

Bà cười lạnh.

“Cô lấy chồng rồi. Mẹ cô là người ngoài!”

Tôi nhìn bà, cảm giác trong lòng như có thứ gì đó vỡ ra.

Tần Hạo vừa lúc bước vào.

Tôi nhìn anh.

“Anh, cho em xin 200.000 tệ.”

Anh đứng im.

“Mẹ nói đúng.”

Chỉ bốn chữ.

Tôi hỏi:

“Anh cũng nghĩ mẹ em là người ngoài?”

Tần Hạo tránh ánh mắt tôi.

“Nhược Hy, em đừng làm mọi chuyện căng thẳng. Mẹ quản tiền bao nhiêu năm rồi, trong nhà có rất nhiều khoản phải chi.”

Tôi nhìn anh.

Bỗng nhiên tôi không muốn cầu xin nữa.

Tôi nhẹ nhàng gật đầu.

“Được.”

Tần Tú Lan tưởng tôi đã chịu thua.

Bà nhếch môi.

“Biết điều như vậy là tốt.”

Tôi không nói gì.

Chỉ lấy điện thoại ra.

Mở một ứng dụng ngân hàng.

Tần Hạo tò mò:

“Em làm gì vậy?”

Tôi bình tĩnh nhập mật khẩu.

Sau đó chuyển khoản.

200.000 tệ.

Tên người nhận:

Lâm Quế Chi.

Mẹ chồng nhìn thấy con số trên màn hình thì đứng bật dậy.

“Cô lấy đâu ra tiền?”

Tôi nhìn bà.

“Tiền của tôi.”

“Không thể nào!”

Tần Tú Lan lao tới.

“Tiền lương của cô mẹ giữ hết rồi!”

Tôi cười nhạt.

“Đúng.”

“Vậy số tiền này ở đâu ra?”

Tôi khóa điện thoại.

“Là tiền con kiếm được ngoài tiền lương.”

Căn phòng im phăng phắc.

Thực ra, ngay từ năm đầu tiên sau khi kết hôn, tôi đã nhận thiết kế thêm cho một công ty ở Thượng Hải.

Ban đầu chỉ vài nghìn tệ mỗi tháng.

Sau đó công việc phát triển dần.

Tôi học thêm, nhận dự án riêng, rồi thành lập một studio nhỏ với người bạn đại học.

Tôi chưa từng nói với gia đình chồng.

Bởi vì tôi hiểu, nếu họ biết, số tiền đó cũng sẽ bị coi là “tiền của nhà này”.

Ba năm qua, tôi âm thầm tiết kiệm.

Từ vài nghìn.

Đến vài chục nghìn.

Rồi hơn một triệu tệ.

Không phải vì tôi muốn giấu chồng.

Mà vì tôi muốn giữ lại chút quyền tự quyết cuối cùng cho bản thân.

Tần Hạo nhìn tôi như không nhận ra người vợ trước mặt.

“Em… có hơn một triệu?”

Tôi gật đầu.

“1,26 triệu.”

Mẹ chồng há miệng.

Không nói được gì.

Tôi nhìn bà:

“Mẹ nói đúng. Tiền của con vào nhà này thì là của nhà này.”

Bà lập tức sáng mắt.

“Vậy thì—”

“Nhưng mẹ quên một chuyện.”

Tôi ngắt lời.

“Tiền này chưa từng vào nhà.”

Tần Tú Lan chết sững.

Tôi tiếp tục:

“Ba năm qua, con đưa mẹ tiền lương. Nhưng tiền con kiếm thêm, con chưa từng chuyển cho mẹ. Đó là tài khoản riêng của con.”

Tần Hạo nhìn tôi.

“Nhược Hy, em giấu anh chuyện lớn như vậy?”

Tôi bật cười.

“Còn anh thì sao?”

Anh im lặng.

“Ba năm qua, anh biết mẹ lấy toàn bộ lương của em. Anh có bao giờ hỏi em còn bao nhiêu tiền không?”

Tần Hạo không trả lời.

Tôi nói tiếp:

“Anh biết mẹ lấy tiền của em để trả tiền học cho em gái anh. Biết mẹ dùng tiền của em để sửa nhà. Biết mẹ dùng tiền của em để mua bảo hiểm cho anh. Nhưng khi mẹ em cần tiền chữa bệnh, anh chỉ nói một câu: ‘Mẹ nói đúng.’”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.

“Anh không phải người chồng đứng giữa hai bên. Anh chỉ là người đứng về phía người đang giữ tiền của tôi.”

Tần Hạo cúi đầu.

Tần Tú Lan lúc này mới hoảng hốt.

“Nhược Hy, mẹ chỉ nói lúc nóng giận thôi. Mẹ đâu có ý—”

Tôi lấy điện thoại ra lần nữa.

“Không cần giải thích.”

Tôi mở lịch sử chuyển khoản.

“Đây là toàn bộ tiền con đã chuyển cho mẹ trong ba năm.”

Tổng cộng:

432.680 tệ.

Tôi đặt điện thoại xuống bàn.

“Con không đòi lại từng đồng.”

Tần Tú Lan thở phào.

Nhưng câu tiếp theo khiến bà cứng đờ.

“Con chỉ muốn từ hôm nay, tiền lương của con không chuyển cho mẹ nữa.”

“Không được!”

Bà lập tức phản ứng.

Tôi đứng dậy.

“Được hay không không còn do mẹ quyết định.”

Tôi nhìn sang Tần Hạo.

“Ngày mai em sẽ về quê chăm mẹ phẫu thuật.”

Anh hỏi:

“Bao giờ em về?”

Tôi im lặng vài giây.

“Em không biết.”

Anh bước tới.

“Nhược Hy, em định bỏ nhà đi sao?”

Tôi nhìn căn nhà mà mình đã sống suốt ba năm.

Nơi tôi từng nghĩ là gia đình.

“Không.”

Tôi lắc đầu.

“Em chỉ về nhà.”

Đêm đó, tôi thu dọn một chiếc vali.

Trước khi đi, tôi để lại trên bàn một phong thư.

Bên trong là danh sách tất cả khoản tiền tôi đã chuyển cho mẹ chồng trong ba năm.

Không phải để đòi lại.

Mà để họ hiểu một điều:

Sự nhẫn nhịn của tôi chưa bao giờ đồng nghĩa với việc tôi không biết mình đang mất gì.

Một tuần sau, mẹ tôi phẫu thuật thành công.

Khi tôi ngồi bên giường bệnh, bà nắm tay tôi:

“Con lấy đâu ra nhiều tiền thế?”

Tôi cười:

“Con tự kiếm được.”

Mẹ im lặng thật lâu rồi rơi nước mắt.

“Con gái mẹ lớn thật rồi.”

Tôi cũng khóc.

Nhưng lần này, tôi không thấy mình yếu đuối.

Tôi chỉ thấy nhẹ nhõm.

Ba tháng sau, Tần Hạo đến tìm tôi.

Anh đứng ngoài hành lang bệnh viện rất lâu mới nói:

“Anh đã nói chuyện với mẹ.”

Tôi không đáp.

“Anh muốn đón em về.”

Tôi nhìn anh.

“Anh muốn đón vợ về, hay muốn đón người kiếm tiền về?”

Anh sững lại.

Tôi nói:

“Em từng nghĩ hôn nhân là hai người cùng xây dựng một gia đình.”

“Nhưng sau ba năm, em mới hiểu, một gia đình không thể được xây bằng sự hy sinh của một người và sự đương nhiên của những người còn lại.”

Tần Hạo cúi đầu.

“Anh biết anh sai.”

Tôi không trả lời ngay.

Một lúc sau, tôi nói:

“Nếu anh thật sự biết mình sai, thì trước hết hãy học cách bảo vệ vợ mình trước những bất công trong chính gia đình anh.”

Anh nhìn tôi.

“Còn em?”

Tôi mỉm cười.

“Em sẽ không quay lại làm người con dâu phải xin phép để dùng tiền do chính mình kiếm ra.”

Tôi quay vào phòng bệnh.

Ngoài cửa sổ, nắng chiều rơi xuống hành lang bệnh viện.

Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi cảm thấy mình thực sự có quyền lựa chọn cuộc đời mình.

Và tôi hiểu ra một điều:

Trong hôn nhân, tiền bạc chưa bao giờ chỉ là tiền.

Nó là quyền được tôn trọng.

Là quyền được quyết định.

Và quan trọng nhất…

Là ranh giới giữa một người vợ được yêu thương với một người phụ nữ chỉ bị xem như chiếc máy kiếm tiền cho cả gia đình.