“Chúng tôi hỗ trợ bà 20 triệu coi như tiền công nuôi hộ bấy lâu là quá hậu hĩnh rồi. Bà còn muốn gì nữa? Đó là con của chúng tôi, và chúng tôi sẽ tự có trách nhiệm chăm sóc người thân của mình.”

“Chúng tôi hỗ trợ bà 20 triệu coi như tiền công nuôi hộ bấy lâu là quá hậu hĩnh rồi. Bà còn muốn gì nữa? Đó là con của chúng tôi, và chúng tôi sẽ tự có trách nhiệm chăm sóc người thân của mình.” Nghe từng lời nhẫn tâm ấy, bà Lan chỉ biết lặng người. Đôi mắt đỏ hoe, nước mắt rưng rưng vì tủi thân và đau đớn. Bà không ngờ bao năm yêu thương, hy sinh hết lòng, cuối cùng lại bị xem như một người “nu//ôi thuê” không hơn không kém… 

Bà L. bán gạo ở chợ huyện đã hơn ba mươi năm. Quầy gạo nhỏ xíu, mái tôn cũ, mỗi sáng bà đong từng lon gạo trắng cho khách quen, chiều về đếm lại vài tờ tiền nhàu trong túi áo.

Chồng bà mất sớm vì ta//i nạn, khi con cái còn chưa kịp có. Người ta khuyên bà đi thêm bước nữa cho đỡ cô quạnh, bà chỉ lắc đầu:

“Có số vậy rồi, tôi ở vậy cho nhẹ lòng.”

Một buổi chiều mưa, trong lần lên chùa xin gạo phát cho người nghèo, bà L. thấy ba đứa trẻ con co ro trong góc hiên. Đứa lớn chừng năm tuổi, đứa bé nhất mới đỏ hỏn. Sư thầy bảo:

“Cha mẹ bỏ lại, để mảnh giấy xin chùa nuôi hộ…”

Bà L. nhìn ba khuôn mặt lem luốc, lòn//g thắt lại. Đêm ấy, bà không ngủ được. Sáng hôm sau, bà quay lại chùa, lặng lẽ nói với thầy:

“Cho tôi xin nhận tụi nhỏ. Nghèo thì nghèo, nhưng còn hơi sức, tôi nuôi được.”

Từ đó, ba cô bé có mẹ.

Căn nhà lá chật hẹp, bữa cơm có khi chỉ canh rau với cà muối, nhưng chưa bao giờ bà Lan để con thiếu sách vở, thiếu áo quần lành lặn đến trường. Bà gánh gạo sớm hơn, về muộn hơn, lưng còng xuống theo năm tháng.

Ba đứa trẻ lớn lên ngoan ngoãn lạ thường. Chúng gọi bà là mẹ, không thêm một chữ nào khác. Khi hàng xóm trêu:

“Không phải mẹ ruộ//t đâu nha!”
Chúng chỉ cười:
“Mẹ nuôi tụi con từ nhỏ tới lớn, vậy là mẹ rồi.”

Năm tháng trôi qua, ba cô gái lần lượt trưởng thành. Một cô làm giáo viên, một cô là điều dưỡng, cô út làm kế toán.Cuộc sống chưa giàu có nhưng đủ ấm. Bà Lan nghĩ đời mình vậy là mãn nguyện.

Cho đến một ngày…

Người phụ nữ ăn mặc sang trọng đứng trước cửa nhà bà, theo sau là một người đàn ông. Họ nhìn quanh căn nhà cũ kỹ, ánh mắt pha chút khin/h thường.

Người phụ nữ lên tiếng trước:

“Tôi là mẹ ruộ//t của con bé lớn. Ngày xưa nghèo quá nên mới bỏ con. Giờ tôi tới đón nó về báo hiếu.”

Chưa kịp hoàn hồ//n , vài ngày sau, rồi thêm một cặp vợ chồng khác, lần lượt tìm đến nhận hai cô còn lại.

Họ đặt lên bàn xấp tiền mỏng, đúng 20 triệu, giọng lạnh tanh:

“Chúng tôi hỗ trợ bà 20 triệu coi như tiền lệ phí nuôi con hộ. Bà nên biết điều trả lại con cho chúng tôi.”

Câu nói như da//o cắt.

Bà L. ngồi lặng, tay run run chạm vào xấp tiền. Cả đời tần tảo, chưa bao giờ bà thấy mình bị coi rẻ đến thế. Nước mắt bà rơi, không phải vì tiền, mà vì tủi thân.

Ba cô con gái đứng phía sau, nghe từng lời lập tức làm 1 việc…

Ba cô con gái đứng phía sau, nghe từng lời lập tức làm một việc: họ đồng loạt bước lên, đứng thành một hàng rào vững chãi che chắn trước mặt bà Lan.

Cô chị cả, vốn là một giáo viên điềm đạm, thẳng tay gạt phắt xấp tiền trên bàn xuống đất. Tiếng xấp tiền rơi khô khốc giữa gian nhà tĩnh lặng. Cô nhìn thẳng vào mắt những người tự xưng là bố mẹ ruột, giọng đanh thép nhưng run lên vì giận dữ:

“Hai mươi triệu? Các người nghĩ tình mẫu tử, công ơn dưỡng dục ba mươi năm qua của mẹ tôi có thể mua được bằng thứ tiền này sao? Ngày chúng tôi khóc ngặt nghẽo vì đói, các người ở đâu? Ngày chúng tôi ốm đau, đi học, một tay mẹ Lan gánh từng lon gạo nuôi nấng, các người ở đâu?

Đối với chúng tôi, trên đời này chỉ có một người mẹ duy nhất — là người đang ngồi kia. Các người đã bỏ rơi chúng tôi một lần, thì đối với chúng tôi, các người đã chết từ ba mươi năm trước rồi!”

Cô hai là điều dưỡng, ngày ngày chứng kiến bao lằn ranh sinh tử, ánh mắt cô lúc này lạnh lùng vuốt qua những tấm thẻ ngân hàng, những bộ quần áo sang trọng của những vị khách không mời:

“Nếu các người muốn tính toán sòng phẳng như một thương vụ, được thôi! Tiền bỉm sữa, tiền học phí, tiền thuốc men, và cả những đêm mẹ tôi thức trắng suốt ba mươi năm qua để đổi lấy hình hài nguyên vẹn, khỏe mạnh của ba chị em tôi ngày hôm nay… Các người trả nổi không? Các người không đến đây vì tình yêu, các người chỉ đến vì sự ích kỷ khi thấy chúng tôi đã trưởng thành, có công ăn việc làm ổn định!”

Cô út, vốn là người ít nói nhất, lẳng lặng bước đến quỳ sụp xuống bên cạnh bà Lan. Cô ôm lấy đôi bàn tay gầy gụi, đầy vết chai sần vì đong gạo của bà, vừa khóc vừa lau nước mắt cho mẹ:

“Mẹ ơi, mẹ đừng khóc. Tụi con không đi đâu hết. Nhà của tụi con ở đây, mẹ của tụi con ở đây. Ai muốn đi xe sang, ở nhà lầu thì đi, ba chị em con chỉ cần có mẹ thôi.”

Nhìn ba đứa trẻ mình nuôi nấng từ thuở đỏ hỏn nay đã lớn khôn, đồng lòng đứng ra bảo vệ mình, trái tim thắt lại của bà Lan bỗng chốc như được sưởi ấm. Bà lau nước mắt, run run đứng dậy, nắm chặt tay ba đứa con.

Bà nhìn thẳng vào những người sặc sụa mùi tiền trước mặt, giọng nói tuy già nua nhưng vô cùng kiên định:

“Các vị nghe rõ rồi chứ? Con người chứ không phải hàng hóa mà các vị muốn bỏ thì bỏ, muốn chuộc thì chuộc. Tiền của các vị, cầm về đi. Nhà tôi nghèo, nhưng chưa bao giờ thiếu thốn tư cách đạo đức. Mời các vị ra khỏi nhà cho!”

Những người “bố mẹ ruột” đứng chôn chân tại chỗ. Sự sang trọng, giàu có của họ bỗng chốc trở nên thảm hại và kệch cỡm trước tình thâm gắn bó của bốn mẹ con bà Lan. Họ nhận ra, có những thứ trên đời này, dù có chất núi tiền cũng không bao giờ mua lại được. Biết chẳng thể xoay chuyển, họ đành lục đục gom lại xấp tiền, nhục nhã rời đi trong sự khinh bỉ của xóm giềng đang đứng xem chật kín ngoài ngõ.

Căn nhà lá cũ kỹ trở lại vẻ yên bình vốn có. Buổi tối hôm đó, dưới ánh đèn vàng ấm áp, bốn mẹ con lại quây quần bên mâm cơm giản dị. Ba cô con gái tranh nhau gắp thức ăn vào bát cho mẹ Lan, ríu rít tiếng cười như ngày họ còn bé thơ.

Bà Lan mỉm cười, những nếp nhăn trên khóe mắt giãn ra hạnh phúc. Gió ngoài hiên vẫn thổi, nhưng trong căn nhà nhỏ này, bão giông đã hoàn toàn dừng lại sau cánh cửa.

BÀI VIẾT HƯ CẤU, MỤC ĐÍCH GIẢI TRÍ, ẢNH MINH HỌA!