Biết mình trúng số hơn 100 tỷ, tôi không báo tin cho bất kỳ ai, kể cả chồng. Tôi cố tình dựng lên một màn kịch rằng mình vừa thất nghiệp, không ngờ chính màn thử lòng ấy lại phơi bày sự thật cay đắng về cuộc hôn nhân.

Biết mình trúng số hơn 100 tỷ, tôi không báo tin cho bất kỳ ai, kể cả chồng. Tôi cố tình dựng lên một màn kịch rằng mình vừa thất nghiệp, không ngờ chính màn thử lòng ấy lại phơi bày sự thật cay đắng về cuộc hôn nhân.

Tấm vé số mua vội ở quầy ven đường, dãy số là ngày sinh của mẹ cộng với ngày giỗ của ba. Một kiểu chọn số rất “người Việt”—tin vào duyên số hơn là xác suất.

Đứng trước cửa công ty xổ số, tôi nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại gần ba phút.

38,4 triệu tệ.

Sau thuế, còn hơn 30 triệu.

Quy ra tiền Việt—hơn 100 tỷ.

Tôi không hét lên.

Không run.

Không khóc.

Chỉ đứng im bên lề đường, trong đầu hiện lên một suy nghĩ rất rõ ràng— Nếu bây giờ tôi về nhà nói với chồng tôi—Trần Minh Viễn,

thì ngày mai, chị gái anh—Trần Minh Lệ—sẽ biết.

Mà Minh Lệ đã biết, thì kiểu gì chồng chị ta—Thái Quốc Cường—cũng biết.

Và một khi Quốc Cường biết…

Ba cái spa đang thua lỗ, nợ nần chồng chất của hắn—chắc chắn sẽ “tìm đến” nhà tôi.

Nghĩ đến đó, tôi không quay về nhà.

Tôi rẽ sang hướng khác.

Đi thẳng đến ngân hàng.

Mở một tài khoản mới.

Đăng ký một số điện thoại mới.

Chia nhỏ tiền, gửi từng phần.

Làm xong tất cả, tôi mới trở về.

⸻

Mở cửa bước vào nhà, Minh Viễn đang đứng trong bếp.

Anh mặc chiếc tạp dề đã bạc màu vì giặt quá nhiều lần, quay đầu lại cười:

“Em về rồi à? Hôm nay sao sớm thế?”

Tôi đặt túi xuống, ngồi xuống ghế sofa.

“Minh Viễn.”

“Ừ?”

“Tôi… bị cho nghỉ việc rồi.”

Cái xẻng trong tay anh khựng lại.

Anh tắt bếp.

Đi tới.

Ngồi xổm trước mặt tôi.

“Bao giờ?”

“Hôm nay. Họ nói cắt giảm nhân sự.”

Tôi không dám nhìn vào mắt anh.

Không phải vì có lỗi.

Mà là vì… sợ nhìn thấy sự thất vọng.

Anh im lặng vài giây.

Rồi nắm lấy tay tôi.

“Không sao.”

Giọng anh khàn đi.

“Anh nuôi em.”

Chỉ ba chữ.

Nhưng mắt anh đã đỏ.

⸻

Chúng tôi cưới nhau bốn năm.

Anh làm điều phối cho công ty logistics, lương khoảng hơn 8 triệu.

Tôi làm vận hành thương mại điện tử, lương hơn 12 triệu.

Hai vợ chồng góp lại, trả tiền nhà, tiền sinh hoạt—mỗi tháng vẫn tiết kiệm được chút ít.

Không dư dả.

Nhưng tôi chưa từng thấy anh chán nản hay cáu gắt.

Tối hôm đó, anh nấu thêm một món.

Mở một lon bia.

“Coi như em nghỉ ngơi một thời gian.”

Tôi chỉ im lặng uống.

⸻

Sáng hôm sau, tôi chưa dậy thì anh đã đi làm.

Trong điện thoại có tin nhắn:

“Anh đi trả bộ trang sức chị anh đặt rồi. Tiền cọc lấy lại được một phần, em giữ mà dùng trước.”

Tôi nhìn tin nhắn đó rất lâu.

Bộ trang sức đó—là chị anh ép anh đặt cọc, nói là “tấm lòng của em trai”.

Lúc đó anh không nói gì.

Chỉ lặng lẽ rút tiền tiết kiệm.

Tôi từng cãi nhau một trận.

Anh chỉ nói: “Lần này thôi.”

Vậy mà bây giờ… anh đi trả thật.

Chỉ vì tôi “mất việc”.

⸻

Tôi nằm trên giường, nhìn trần nhà.

Trong tài khoản của tôi—hơn 100 tỷ.

Còn chồng tôi ngoài kia…

vì vài chục triệu tiền cọc… mà dám làm mất lòng chị ruột.

⸻

Trưa hôm đó, điện thoại anh bị gọi đến liên tục.

Giọng chị anh—sắc như dao:

“Trần Minh Viễn! Em có ý gì? Dám đi trả đồ của chị?”

Anh đứng ngoài ban công, giọng bình tĩnh:

“Chị, vợ em thất nghiệp rồi. Nhà em phải tiết kiệm.”

“Liên quan gì đến chị? Em là em trai ruột của chị mà tiếc tiền à?”

“Không phải tiếc. Là hiện giờ không có.”

“Không có? Lương em đâu?”

“Tiền nhà, sinh hoạt—”

“Thôi đi! Thứ bảy họp gia đình, hai đứa bắt buộc phải đến!”

Cúp máy.

⸻

Tôi đứng phía trong, nghe hết.

Đi ra, đưa anh cốc nước.

“Không đi được không?”

Anh lắc đầu.

“Mẹ cũng ở đó.”

⸻

Thứ bảy.

Nhà chị anh.

Căn hộ rộng, mới mua, trả góp mỗi tháng gần hết lương.

Chị anh ngồi sẵn trên sofa, tóc làm cầu kỳ, móng tay sơn bóng.

Thấy tôi, liếc một cái:

“Ôi, thất nghiệp mà trông vẫn tươi nhỉ.”

Minh Viễn trầm giọng:

“Chị.”

Mẹ chồng tôi từ trong bếp đi ra, thở dài:

“Hiểu à, con cũng nên cố gắng. Đừng để một mình Minh Viễn gánh.”

Anh rể thì cười:

“Nếu không tìm được việc, đến spa của anh làm lễ tân cũng được.”

Tôi nhìn anh ta.

Lễ tân?

⸻

Bữa ăn đó, tôi ngồi im.

Nghe họ nói về tiền.

Về thành công.

Về “giúp đỡ gia đình”.

Dưới gầm bàn, Minh Viễn lặng lẽ nắm tay tôi một lần.

⸻

Trên đường về, anh nói:

“Đừng để trong lòng.”

Tôi hỏi:

“Anh không mệt à?”

Anh cười nhẹ:

“Quen rồi.”

⸻

Tôi nhìn ra cửa kính xe.

Đèn đường lùi dần phía sau.

Trong tài khoản tôi—hơn 100 tỷ.

Nhưng trên bàn ăn hôm nay…

tôi lại không nói nổi một câu.

Không phải không dám.

Mà là tôi muốn xem—

Những con người này…

có thể đi xa đến mức nào.

⸻

Ngày hôm sau, chị anh đăng bài lên mạng.

Một sợi dây chuyền đắt tiền.

Caption:

“Có người có em trai không ra gì, may mà có chồng tốt.”

⸻

Minh Viễn thấy, nhưng không nói gì.

Chỉ bảo tôi:

“Đừng xem.”

⸻

Tôi nhìn anh.

Người đàn ông này…

Lương tháng chỉ đủ sống.

Vì tôi mà dám cãi chị.

Vì tôi mà chịu nhịn nhục.

Còn tôi—

Tôi có tất cả.

Nhưng tôi vẫn chưa nói.

Không phải vì tôi sợ anh thay đổi.

Mà là…

Tôi sợ những người xung quanh anh thay đổi.

Và đến lúc đó—

người chịu tổn thương nhất…

lại chính là anh.

⸻

Tuần sau, chị anh gọi:

“Sinh nhật chị, đến ăn nhé. Mỗi người góp chút tiền là được.”

Giọng nhẹ nhàng.

Nhưng đầy tính toán.

⸻

Tôi nhìn Minh Viễn.

“Đi không?”

Anh gật đầu.

“Đi.”

⸻

Tôi mỉm cười.

“Ừ, đi.”

Tôi cũng muốn xem—

Bữa tiệc đó…

Sẽ diễn đến đâu…

Bữa tiệc sinh nhật của chị Lệ được tổ chức tại một nhà hàng buffet cao cấp trong trung tâm thành phố.

Vừa bước vào phòng riêng, tôi đã cảm nhận được bầu không khí sặc mùi tiền bạc và sự khoe khoang. Chị Lệ diện chiếc váy sequin lấp lánh, cổ đeo sợi dây chuyền kim cương lấp lánh – thứ mà chị vừa khoe trên mạng xã hội tuần trước kèm dòng caption đầy mỉa mai chồng tôi.

Thấy vợ chồng tôi bước vào, chị ta liền lớn giọng, cố tình để cả phòng nghe thấy:

– Ôi, vợ chồng cậu mợ cả đến rồi đấy à? Nghe bảo dạo này thắt lưng buộc bụng lắm, chị cứ sợ hai đứa tiếc tiền không dám đến cơ đấy.

Anh rể Quốc Cường ngồi bên cạnh, nhấp một ngụm rượu vang, cười cợt nhả:

– Kìa em, Minh Viễn nó làm lụng vất vả nuôi vợ thất nghiệp, mình phải thông cảm chứ. Hôm nay cứ ăn uống thoải mái đi, anh rể bao… một nửa! Phần còn lại thì cả nhà chia đều theo đầu người nhé. Mỗi nhà nhẹ nhàng đóng 3 triệu thôi.

3 triệu đồng. Đối với một người vừa “thất nghiệp” như tôi và một người lương hơn 8 triệu như Minh Viễn, đó là một khoản chi không hề nhỏ cho một bữa ăn xã giao.

Minh Viễn khựng lại, gương mặt anh thoáng chút bối rối nhưng vẫn cố giữ bình tĩnh. Anh khẽ siết nhẹ tay tôi dưới gầm bàn, rồi rút ví ra, đặt lên bàn 3 triệu đồng tiền mặt đã được chuẩn bị từ trước. Đó chắc chắn là số tiền anh phải chắt chiu, bớt xén chi tiêu cá nhân trong cả tuần qua.

– Phần của vợ chồng em đây chị. Chúc chị sinh nhật vui vẻ.

Chị Lệ thản nhiên cầm lấy xấp tiền, bĩu môi:

– Có bấy nhiêu thôi á? Chị tưởng Minh Viễn thương chị gái thế nào, hóa ra cũng chỉ biết đưa đúng bổn phận. À mà thôi, người ta đang nghèo khó, mình không chấp.

Mẹ chồng tôi ngồi ghế trên, nhìn thấy cảnh đó nhưng cũng chỉ thở dài im lặng, thỉnh thoảng lại gắp thức ăn cho anh rể và con gái, ngó lơ vợ chồng tôi như thể chúng tôi là vô hình.

Màn kịch hạ màn

Bữa tiệc diễn ra được một nửa thì đột nhiên điện thoại của anh rể Quốc Cường đổ chuông liên hồi. Anh ta nhìn màn hình, sắc mặt bỗng chốc biến đổi từ hồng hào sang xám ngoét. Anh ta vội vã đứng dậy, chạy ra ngoài ban công nghe máy.

Chỉ năm phút sau, Quốc Cường hớt hải chạy vào, mồ hôi đầm đìa, nắm chặt lấy tay chị Lệ:

– Lệ ơi… Chết anh rồi! Bên phía chủ nợ của 3 cái spa vừa gọi điện. Họ nói nếu trong ngày hôm nay không thanh toán được khoản nợ quá hạn 2 tỷ, họ sẽ gửi đơn kiện ra tòa và niêm phong toàn bộ tài sản, kể cả căn hộ trả góp của nhà mình!

Cả phòng VIP bỗng chốc lặng phắt. Chị Lệ đứng bật dậy, chiếc ly rượu vang trên tay rơi xuống sàn vỡ tan tành:

– Anh nói cái gì? 2 tỷ? Sao bảo công việc kinh doanh vẫn tốt cơ mà?

– Tốt cái gì mà tốt! Mấy tháng nay toàn gồng lỗ, anh phải đi vay nặng lãi để đập vào… Bây giờ họ ráo riết đòi, anh biết đào đâu ra 2 tỷ bây giờ?

Mẹ chồng tôi nghe thấy thế thì hoảng loạn, lập tức quay sang nhìn Minh Viễn:

– Viễn ơi! Con cứu chị con với! Hai đứa có tiền tiết kiệm không? Đưa hết cho anh chị mượn trước đi con!

Chị Lệ như vớ được cọc, lập tức đổi giọng ngọt xớt, lao đến nắm lấy tay Minh Viễn:

– Viễn, em trai tốt của chị! Trước giờ chị nói thế thôi chứ chị vẫn thương em nhất. Em rút hết sổ tiết kiệm ra cứu anh chị lần này đi. Sau này anh chị làm ăn được sẽ trả cả gốc lẫn lãi cho em!

Minh Viễn lặng lẽ rút tay ra khỏi tay chị gái. Ánh mắt anh đầy thất vọng và cay đắng:

– Chị ơi, lúc nãy chị cũng biết vợ em vừa thất nghiệp, nhà em phải đi trả cả tiền đặt cọc bộ trang sức để lo từng bữa ăn. Giờ chị bảo em đào đâu ra 2 tỷ?

– Thì… thì hai đứa bán cái xe máy đi, rồi vay mượn thêm bạn bè, đồng nghiệp xem sao! Chẳng lẽ em thấy chết mà không cứu? – Chị Lệ bắt đầu gào khóc, không còn chút dáng vẻ sang chảnh nào của vài phút trước.

Thấy Minh Viễn im lặng, anh rể Quốc Cường bỗng quay sang nhìn tôi, ánh mắt lộ rõ vẻ hằn học:

– Tất cả là tại cô! Nếu cô không vô dụng, không bị sa thải thì nhà Minh Viễn đã không đến nỗi kiệt quệ thế này. Cái loại đàn bà ăn bám!

Sự thật phơi bày

Nghe đến đó, tôi không thể im lặng được nữa. Tôi đặt chiếc ly xuống bàn, phát ra một tiếng “cạch” khô khốc. Tôi nhìn thẳng vào gã anh rể đang lồng lộn lên vì nợ nần, rồi quay sang nhìn chị Lệ và mẹ chồng.

– Anh rể nói đúng đấy. Tôi là loại đàn bà thất nghiệp, ăn bám. Nhưng ít ra, tôi không để nợ nần ngập đầu rồi đi ăn bám, đào mỏ chính em trai ruột của chồng mình.

– Cô…! – Chị Lệ định lao lên thì tôi đã đứng dậy, lấy từ trong túi xách ra một tập tài liệu, nhẹ nhàng đặt lên bàn ăn.

Đó là bản sao kê số dư tài khoản ngân hàng mới nhất của tôi, cùng với giấy chứng nhận sở hữu một căn biệt thự đơn lập tại khu đô thị hạng sang mà tôi vừa âm thầm giao dịch tuần trước.

Trên tờ giấy sao kê, con số dư hiển thị rõ mồn một:

Số dư tài khoản: 105,400,000,000 VND (Một trăm lẻ năm tỷ bốn trăm triệu đồng).

Cả phòng VIP một lần nữa rơi vào trạng thái im lặng đến đáng sợ. Chị Lệ dụi mắt ba bốn lần, giật phắt tờ giấy trên bàn, tay run bần bật:

– Cái… cái gì thế này? Hơn 100 tỷ? Mày… mày lấy đâu ra số tiền này? Mày đi ăn cướp à?

– Đây là tiền tôi trúng số độc đắc hợp pháp, đã nộp thuế đầy đủ. – Tôi thản nhiên đáp, rồi quay sang nắm lấy bàn tay đang run lên vì kinh ngạc của Minh Viễn. – Minh Viễn, em xin lỗi vì đã giấu anh suốt một tuần qua. Em chỉ muốn biết, nếu em thực sự trắng tay, không còn một đồng xu dính túi, thì ai sẽ là người thực lòng ở bên cạnh em, và ai sẽ là kẻ lập tức quay lưng dẫm đạp.

Tôi nhìn lướt qua ba gương mặt đang tái mét, không còn một giọt máu của mẹ chồng, chị chồng và anh rể:

– Và màn kịch này đã cho em câu trả lời quá rõ ràng. Minh Viễn, anh vì em mà sẵn sàng đối đầu với cả gia đình, sẵn sàng nhẫn nhịn mọi lời sỉ nhục để bảo vệ em. Số tiền 100 tỷ này, em sẽ cùng anh xây dựng một cuộc sống mới, mua nhà mới, xe mới, và anh cũng không cần phải đi làm thuê vất vả nữa.

Chị Lệ nghe xong, gương mặt bỗng chốc biến đổi, vội vàng quỳ sụp xuống bên cạnh tôi, khóc lóc thảm thiết:

– Mợ cả ơi… Chị dại dột, chị nông nổi… Chị xin lỗi mợ! Mợ cứu anh chị lần này thôi, 2 tỷ đối với mợ bây giờ chỉ là cái móng tay thôi mà! Mẹ ơi, mẹ nói với mợ cả một tiếng đi mẹ!

Mẹ chồng tôi run rẩy đứng không vững, nhìn tôi với ánh mắt vừa kinh sợ vừa hối hận tột cùng, định cất tiếng xin xỏ.

Nhưng tôi đã nhanh chóng kéo Minh Viễn đứng dậy. Anh nhìn người thân của mình, ánh mắt từ kinh ngạc chuyển sang lạnh ngắt. Lần đầu tiên, tôi thấy Minh Viễn gạt tay chị gái mình ra một cách dứt khoát:

– Chị tự làm thì tự chịu đi. Vợ chồng em không có nghĩa vụ phải gánh nợ cho những sĩ diện hão huyền của chị.

Nói rồi, anh quay sang tôi, khẽ mỉm cười:

– Mình về nhà thôi em. Anh nấu món khác cho em ăn.

Tôi gật đầu, siết chặt tay anh bước ra khỏi phòng VIP, bỏ lại sau lưng tiếng la hét, khóc lóc thảm thiết của những kẻ từng coi thường chúng tôi. Bước ra dưới ánh đèn đường rực rỡ của thành phố, tôi biết, cuộc đời của hai vợ chồng tôi từ nay đã bước sang một trang hoàn toàn mới – một trang sách được viết nên bởi sự chân thành, lòng chung thủy và một khối tài sản đủ để chúng tôi sống kiêu hãnh đến cuối cuộc đời.