Bán đất được 3 tỷ, tôi đưa hết cho vợ chồng con cả đứng tên xây nhà… Nhưng đúng 2 tháng sau, chúng nó báo chuyển hộ khẩu cho tôi ra nhà trọ — chúng nó không ngờ lúc tôi ký giấy đi, tôi đã chuẩn bị 1 kế hoạch được tính toán đâu ra đấy…

“Được, mẹ đưa đây.” Tôi nói, giọng thản nhiên đến lạ, khiến cả hai vợ chồng con trai đều thoáng chút ngạc nhiên rồi mừng rỡ ra mặt.

“Dạ đây ạ, con làm xong hết rồi.” Thằng Tuấn, con trai tôi, đẩy tờ giấy ra, “Mẹ chỉ cần ký vào mục này là xong.”

Con dâu ngồi cạnh, nét mặt đã giãn ra, nhìn tôi bằng ánh mắt… thương hại một cách miễn cưỡng. Tôi cầm cây bút bi, ký một nét dứt khoát vào tờ giấy Chuyển hộ khẩu.

“Thôi, mẹ cứ ở đây ngủ một đêm cuối cùng đã, sáng mai con sẽ gọi xe ba gác chuyển đồ cho mẹ. Phòng trọ con thuê tầng 1, sạch sẽ lắm.” Con dâu nói, giọng đã trở lại kiểu “chủ nhà” ban ơn.

“Không cần, mẹ tự đi được. Để mẹ nghỉ một lát.” Tôi khẽ đáp, tay cầm lấy chiếc túi vải nhỏ vẫn mang theo từ quê, bên trong có sổ tiết kiệm, giấy tờ tùy thân, và cái điện thoại “cục gạch” cũ.

Cả đêm đó, tôi nằm trong căn phòng nhỏ ở tầng trệt mà chúng nó dành cho tôi, căn phòng đã từng là nơi tôi hình dung mình sẽ thờ chồng, thờ tổ tiên. Tôi không ngủ. Tôi nhìn trần nhà trắng toát, nhớ lại lời thề hứa của hai đứa con, nhớ lại 3 tỷ bạc mồ hôi nước mắt của tôi, của tổ tiên.

9 giờ tối hôm đó.

Tôi bấm số gọi cho con gái út.

“Mai à, mẹ đây.”

Giọng con út run run: “Mẹ, sao giờ này mẹ còn gọi… mẹ có sao không?” Con bé đã biết chuyện tôi bán đất và xây nhà, nhưng tôi giấu nó chuyện bị đuổi.

“Mẹ không sao. Nghe mẹ dặn đây, con làm y hệt lời mẹ, không được hỏi gì.” Tôi nói nhanh, giọng chắc nịch, không để cho sự yếu đuối nào chen vào.

Tôi dặn dò con bé hơn một tiếng đồng hồ. Kế hoạch đã được nung nấu từ cái ngày thằng Tuấn đặt vấn đề chuyển hộ khẩu, tôi đã chuẩn bị tâm lý và luật pháp trong suốt hai tháng qua.

Sáng hôm sau, 8 giờ kém 15.

Tôi bước ra khỏi nhà, kéo theo chiếc va li nhỏ.

“Mẹ đi nhé. Giấy tờ Chuyển hộ khẩu con cứ giữ, lát nữa con út nó đến đón mẹ.”

“Dạ, mẹ đi thong thả ạ.” Thằng Tuấn đứng ở cửa, không quên nhét vào túi tôi một phong bì mỏng dính, “Đây là tiền thuê nhà tháng đầu tiên, mẹ cầm lấy.”

Tôi không nói gì, cứ thế bước ra.

Đúng 8 giờ sáng.

Khi tôi vừa bước ra khỏi cổng, một chiếc xe tải nhỏ đã đỗ sẵn ở đầu ngõ, và theo sau là một đám đông nhỏ, chủ yếu là bà con lối xóm, người bán phở đầu ngõ, và cả mấy chị bán hàng rong.

Tất cả là do con gái út tôi huy động.

Con gái tôi, Mai, bước xuống xe, ăn mặc chỉnh tề, trên tay cầm một tập hồ sơ dày cộp. Nó không chạy đến ôm tôi, mà bước thẳng đến trước cửa căn nhà 5 tầng.

“Xin chào mọi người.” Mai nói lớn, giọng vang và rõ ràng, thu hút sự chú ý của toàn bộ khu phố. “Tôi là Mai, con gái của cụ Tám, chủ nhân đích thực của căn nhà này. Tôi ở đây để thực hiện di nguyện của mẹ tôi.”

Thằng Tuấn và vợ nó mặt biến sắc, chạy ra khỏi nhà.

“Mai! Mày làm cái trò gì vậy? Ai là chủ? Mày về ngay!” Thằng Tuấn gầm lên.

Mai cười nhạt, y hệt nụ cười hôm qua của tôi.

“Anh Tuấn, chị dâu. Hai người không ngờ được đâu.” Mai chỉ tay vào tập hồ sơ, “Ba tháng trước, mẹ đã lập Di chúc có công chứng.”

Tôi bước đến bên con gái, nhẹ nhàng mở chiếc túi vải, lấy ra cuốn sổ tiết kiệm.

“3 tỷ bán đất, tôi đưa hết cho anh chị đứng tên xây nhà.” Tôi nhấn mạnh hai chữ đó. “Nhưng trong Di chúc, tôi ghi rõ: ‘Nếu con trai và con dâu có hành vi bất hiếu, ép buộc hoặc lừa dối tôi chuyển đi nơi khác, toàn bộ căn nhà này sẽ thuộc về người con đã chăm sóc tôi lúc cuối đời, tức là con gái út tôi, Mai.’”

Sổ hộ khẩu đã được chuyển đi, chính là bằng chứng xác thực nhất cho việc “ép buộc” tôi chuyển ra nhà trọ.

Con gái tôi nói tiếp: “Và điều quan trọng nhất: Mẹ chỉ cho anh chị đứng tên xây nhà thôi, nhưng toàn bộ 3 tỷ là tiền của mẹ. Căn cứ theo Luật Hôn nhân và Gia đình và Luật Đất đai, căn nhà được xây dựng từ Tài sản riêng của mẹ (tiền bán đất của tổ tiên) có quyền sở hữu thuộc về mẹ, dù anh chị đứng tên trên Giấy phép xây dựng.”

Thằng Tuấn cứng họng, mặt cắt không còn giọt máu.

“Luật sư của chúng tôi sẽ làm việc với Tòa án hôm nay. Anh chị có hai lựa chọn: Một là, trả lại 3 tỷ và rời khỏi nhà; hai là, chờ quyết định của tòa án và mất trắng tất cả.”

“Bà già! Bà dám…!” Con dâu xông vào định túm lấy tôi, nhưng hàng xóm đã kịp thời can ngăn, và con út tôi đứng chắn trước mặt.

Tôi, bà Tám 67 tuổi, góa chồng, nở một nụ cười mãn nguyện, nhìn thẳng vào mắt hai đứa con bất hiếu.

“Tao bán đất để tìm nơi thờ chồng, chứ không phải để tìm cái nhà trọ. Nếu không có lòng hiếu thảo, thì thứ mẹ mày cho, mẹ mày cũng lấy lại được.”

Rồi tôi quay lưng, cùng con gái út bước lên chiếc xe tải đã đỗ sẵn.

Chiếc xe không chở tôi đến nhà trọ, mà chở tôi đến một căn hộ nhỏ nhưng ấm cúng mà con gái út đã thuê trước, nơi chúng tôi sẽ sống cùng nhau, và cùng chờ đợi phán quyết công bằng của pháp luật.

Tôi biết, kế hoạch này đã khiến tôi mệt mỏi, nhưng nhìn lại, tôi biết mình đã làm một điều đúng đắn. Đó không phải là trừng phạt, mà là bài học cuối cùng tôi dành cho con cái mình: Tài sản có thể mất, nhưng đạo nghĩa và chữ Hiếu thì không thể dùng 3 tỷ bạc mà mua được.