Yêu nhau mà 3 năm không dám “vư-ợt r-ào”, cố giữ cho vợ đến ngày cưới. Ai cũng bảo tôi gà/n d//ở, mỡ treo miệng mà không húp. Ai ngờ sau đêm tân hôn, tôi nằm viện 1 tuần

Yêu nhau mà 3 năm không dám “vư-ợt r-ào”, cố giữ cho vợ đến ngày cưới. Ai cũng bảo tôi gà/n d//ở, mỡ treo miệng mà không húp. Ai ngờ sau đêm tân hôn, tôi nằm viện 1 tuần

Ba năm yêu nhau, tôi chưa từng chạm vào cô ấy. Không phải vì tôi không muốn, mà vì tôi tin: tình yêu thật sự phải đủ tôn trọng. Tôi từng nói với cô ấy trong một buổi tối đầy gió, khi cả hai ngồi bên hồ Gươm:

“Anh sẽ gi;;ữ em cho đến ngày cưới. Anh muốn là người đầu tiên… và cũng là người cuối cùng.”

Cô ấy mỉm cười, đôi mắt long lanh trong ánh đèn vàng.

“Em hứa, em sẽ giữ cho anh.”

Từ hôm đó, tôi coi lời hứa ấy như một tấm bùa. Ba năm yêu, ba năm từ chối mọi cám dỗ, mọi lời trêu chọc của đám bạn.
Chúng nó cười khẩy:

“M-ày khờ thật. Mỡ treo miệng mà không húp.”

“Đến lúc cưới rồi biết, chưa chắc đã còn đâu!”

Tôi chỉ cười. Tôi tin vào cô ấy. Tin vào thứ tình yêu không cần phải thử thách bằng t;;hể x;;ác.

Ngày cưới, cô ấy mặc chiếc váy trắng tinh, khuôn mặt rạng rỡ như thiên thần. Mẹ tôi cứ khen:

“Con bé ngoan, nết na, hiền lành. Con có phúc lắm đấy.”
Tôi chỉ mỉm cười, trong lòng dâng lên niềm kiêu hãnh: Mình đã đúng.

Tiệc cưới trôi qua trong hạnh phúc. Tôi uống s;;ay, nhưng vẫn nhớ rõ khoảnh khắc cô ấy nắm tay tôi bước vào căn phòng tâ;n h;;ôn — căn phòng mà tôi đã tự tay trang trí suốt cả tuần, từ chăn ga, nến thơm, cho đến lọ hoa nhỏ đặt cạnh giường.

“Em có hồi hộp không?” – Tôi hỏi.

“Có…” – cô ấy cười khẽ, giọng run run.

Ánh đèn mờ, không khí ấm áp. Tôi tin rằng, đêm nay sẽ là đêm thiêng liêng nhất cuộc đời.

Nhưng chỉ vài phút sau, tôi biết mình đã nhầm

Nhưng chỉ vài phút sau, tôi biết mình đã nhầm.

Không phải vì cô ấy không phải “lần đầu” như đám bạn từng dè bỉu. Không phải vì thứ tôi chờ đợi suốt 3 năm hóa ra chẳng còn nguyên vẹn—tôi không tầm thường đến thế.

Mà vì…

Chỉ vừa ôm lấy cô ấy, ngực tôi đã thắt lại, khó thở, mồ hôi túa ra lạnh ngắt. Tim đập loạn như muốn bật khỏi lồng ngực. Cả người tôi co giật, mắt mờ dần.

“Anh!! Anh có sao không!?” – cô ấy hoảng hốt hét lên.

Tôi còn nghe tiếng cô ấy gào gọi người thân, tiếng chân chạy rầm rập, rồi… tối đen.

Tôi tỉnh lại trong bệnh viện, kim truyền gắn vào tay, bác sĩ nhìn tôi rồi nghiêm giọng:

“Cậu bị dị ứng nặng với mùi nước hoa và tinh dầu. Chỉ chút nữa là nguy hiểm đến tính mạng.”

Tôi chết lặng.

Thứ mùi hương mà tôi đã nắn nót chọn để “đêm đầu tiên thật hoàn hảo” lại suýt giết tôi.

Một tuần nằm viện. Đêm tân hôn của tôi là ánh đèn cấp cứu trắng toát và tiếng máy đo nhịp tim.

Bạn bè nghe chuyện vừa thương vừa… cười ngất:

“Ba năm gi;;ữ vợ, cuối cùng ngã vì lọ tinh dầu?!”

Cô ấy chăm tôi cả tuần, bơ phờ, mắt quầng thâm. Đến khi tôi khỏe hơn, cô ngồi xuống bên giường bệnh, cầm tay tôi:

“Em không cần đêm tân hôn lung linh. Chỉ cần anh sống.”

Tôi im lặng rất lâu. Và rồi tôi hiểu:

Hóa ra, điều thiêng liêng nhất không phải là chuyện ấy, không phải giữ gìn hay “lần đầu tiên”, mà là khi người ta đứng cạnh nhau lúc đối mặt với nỗi sợ mất nhau.

Tôi từng nghĩ đàn ông phải bảo vệ phụ nữ. Nhưng đêm ấy — chính cô ấy đã bảo vệ tôi.

Ba năm chờ đợi không uổng phí.

Tôi không “gà mờ”.

Tôi chỉ đã chọn đúng người.